Was die Fitnesskultur vom Ballett übernommen hat

Noch nie zuvor haben Menschen eine so körperlose Existenz gelebt. Viele von uns verbringen ihre Tage über den Computer gebeugt und ignorieren unseren Körper, bis unsere Gliedmaßen taub werden. Im Jahr 2011 hatten laut der Zeitschrift nur etwa 20 Prozent der Amerikaner körperlich aktive Jobs Plus eins– weniger als die Hälfte im Jahr 1960. Selbst wenn wir trainieren, ist es in der Regel unterteilt: eine YouTube-Yoga-Sitzung zwischen Zoom-Anrufen, ein schneller Lauf und dann zurück zum Schreibtisch. Anstatt uns wieder mit unserem Körper zu verbinden, versuchen wir, die kurze Zeit, die wir zum Trainieren zugeteilt haben, zu optimieren, unser Tempo auf Strava zu verfolgen oder einen verpixelten Lehrer nachzuahmen, den wir noch nie getroffen haben. Diese Aktivitätsausbrüche verkürzen kaum unsere Bildschirmzeit, geschweige denn wirken sie den sitzenden Bedingungen des modernen Lebens entgegen.

Frauen neigen besonders dazu, sich von unserem Körper losgelöst zu fühlen. Wir lernen früh, uns selbst von außen zu sehen, immer daran zu denken, wie wir erscheinen. In einem 2019 BuzzFeed Aufsatz mit dem Titel „Die klügsten Frauen, die ich kenne, distanzieren sich alle“, beschrieb die Millennial-Autorin Emmeline Clein einen Trend, den sie bei beliebten weiblichen Charakteren bemerkt hatte – in Fernsehsendungen wie Flohsack, in der viralen Kurzgeschichte „Cat Person“ – sowie unter ihren eigenen Freunden: Sie bewältigen den Schmerz und die Demütigung des modernen Frauseins, des brasilianischen Wachsens und „bestimmter Arten von Sex“ (die Art, die eine Frau „nicht will zu haben“) durch einfaches Abschalten, manchmal mit Hilfe von Benzodiazepinen oder Alkohol. „Innerhalb des Feminismus erstrebenswert tot“, Clein nannte es.

Auf einer bestimmten Ebene habe ich eine Beziehung zu diesen jungen Frauen, zu ihren Unsicherheiten und ihrem Kampf, ihren Platz in der Welt zu finden. Ich schaue und lese gerne über sie. Aber auf einer anderen Ebene habe ich überhaupt keine Beziehung zu ihnen. Ich habe eine andere Verbindung zu meiner Körperlichkeit – eine, die für jeden relevant sein könnte, der einen neuen Weg sucht, sich durch die Welt zu bewegen. Ich bin mit Ballettunterricht aufgewachsen, was bedeutete, dass mir beigebracht wurde, mich nicht nur darauf zu konzentrieren, wie mein Körper aussah, sondern auch darauf, wie er sich anfühlte: wie sich meine Brust anfühlte, wenn ich mir Teetassen auf meinen Schultern vorstellte, wie meine Beine sich leicht anfühlten, wenn ich sie von unten anhob . Wie sich jeder Nerv, jedes Gelenk und jede Sehne wach und lebendig anfühlte.

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Als ich also las, dass Clein lernte, ihr „Bewusstsein von zu entkoppeln [her] unmittelbaren körperlichen und emotionalen Erfahrung“, über Margot aus „Cat Person“, die sich beim Sex von oben vorstellt, über die Romanautorin Sally Rooney, die davon fantasiert, „ein Gehirn in einem Glas“ zu sein, fühle ich mich für viele von mir glücklich befreit von der Distanziertheit reale und fiktive Peers, ist offenbar die Norm.

Ich kann mich nicht erinnern, jemals beim Ballett ein zweidimensionales anatomisches Diagramm gezeigt bekommen zu haben. Der gesamte Prozess, Tänzer zu werden, war tief verkörpert: Wir lernten nicht durch Sitzen und Lesen, sondern durch Nachahmen, Probieren, Fallen, Anpassen, erneutes Probieren. Wir verstanden den Körper durch üppige Metaphern: Ich wusste nicht, welche Muskeln beteiligt waren, als ich meinen Fuß vor mir in die Luft hielt, aber ich wusste, dass mein Bein so stabil sein sollte, dass ich ein Glas Wasser darauf balancieren konnte Hacke. Als ich meine Arme hob, dachte ich nicht daran, meinen Bizeps anzuspannen; Ich dachte darüber nach, wie sich meine Fingerspitzen anfühlen würden, wenn sie einen Samtvorhang streifen würden.

Tänzer „haben Hirn in den Zehen“ schrieb Toni Bentley, ein Veteran des New York City Ballet. Früher hatte ich dieses Gefühl ständig. Ich würde im Bett liegen oder im Unterricht sitzen, meine Beine zu einem harten Plastikstuhl verschränkt, und spüren, wie meine Muskeln vor potentieller Energie strotzen; Ich fühlte mich stark, weil ich wusste, was mein Körper leisten konnte. Ich hatte das Gefühl, dass mein Körper anders war.

Wie sich herausstellte, war es wahrscheinlich so – nicht nur in der Art und Weise, wie meine Muskeln aufgebaut waren, sondern auch in der Art und Weise, wie mein Gehirn geformt war. A lernen von Ärzten des Imperial College London fanden heraus, dass der Bereich des Kleinhirns, der Signale von den „Gleichgewichtsorganen“ im Innenohr empfängt und in Schwindelgefühle umwandelt, bei Balletttänzern sichtbar kleiner war. Durch jahrelanges Üben von Drehungen hatten die Tänzer ihr Gehirn darauf trainiert, das Schwindelgefühl zu unterdrücken.

2003 schrieb sich die Anthropologin Caroline Potter an einer Elite-Tanzakademie in London ein, in der Hoffnung zu erfahren, wie Tänzer ihren Körper erfahren. Sie verbrachte ihre Tage mit Training und ihre Nächte damit, sich mit ihren Klassenkameraden zu treffen (und sich heimlich Notizen über ihre Gespräche zu machen). Sie kam zu der Überzeugung, dass Tänzer ein „verschobenes Sensorium“ besetzen, das einen „vernetzten, körperlich fundierten Sinn für kulturelle Identität“ aufweist. Sie entwickeln ein gesteigertes Bewusstsein für die Schwerkraft, das Gewicht der Luft und den Widerstand des Bodens.

Ich erinnere mich, dass mir gesagt wurde, ich solle den Boden fühlen, den Boden benutzen, auf den Boden schlagen; dass der Boden mein Freund war; zu pikieren als wäre der Boden heiß und dégagé, als würde ich mich durch Wasser bewegen. Als ich Schwierigkeiten hatte, das Gleichgewicht zu halten innovativ, auf dem neuesten Stand, wiederholten meine Lehrer den Rat des berühmten Choreografen George Balanchine: „Halte dich einfach an der Luft fest.“ Wir dachten ständig über das Verhältnis unserer Körper zum Raum und zueinander nach. Wir lernten, in geraden Linien zu tanzen, ohne den Kopf zu drehen; um die Position des anderen anhand des Geräusches unseres Atems oder unserer Füße auf dem Boden zu spüren. Wir bemühten uns, unsere Hüften gemäß einer imaginären Geometrie „rechtwinklig“ und unsere Schultern „offen“ oder „geschlossen“ zu halten.

Natürlich war Ballett nicht nur Glückseligkeit. Wir haben täglich gekämpft mit der Schmerz, unsere Körper in unnatürliche Formen zu verdrehen, unsere Füße in korsettähnliche Spitzenschuhe zu schnallen und dann auf der Zehenspitze auf und ab zu springen. Doch selbst der Schmerz trug dazu bei, unser Bewusstsein für den Körper zu stärken, und erinnerte uns unaufhörlich daran, dass wir eine physische Form hatten.

Als Erwachsener habe ich mit allen Arten von Übungen experimentiert: Hot Yoga, Halbmarathons. Aber nichts kommt dem vollen Engagement gleich, das Ballettunterricht erfordert. Wenn ich im Park laufe oder im Fitnessstudio trainiere, lenke ich mich mit Podcasts oder hämmernder Musik ab; Ich überprüfe mein GPS oder den Tracker an der Maschine, berechne mein Tempo und zähle die Minuten herunter, bis ich anhalten kann. Es ist Medizin, eine lästige Pflicht, ein Mittel zum Zweck. Wenn ich mir jedoch Zeit für eine Ballettstunde nehme, erinnere ich mich, wie unmöglich es ist, daran teilzunehmen, ohne vollständig anwesend zu sein: den Lehrer zu beobachten, der Musik zuzuhören, den Boden zu spüren.

Es ist kein Zufall, dass die Spuren des Balletts in der gesamten Geschichte der modernen Fitness zu finden sind. Jahrzehntelang, als Bewegung als unweiblich angesehen wurde – als das Schwitzen in der Öffentlichkeit als nicht damenhaft galt – war Ballett die Ausnahme: ein energisches Training, das Frauen nicht in Männer verwandeln würde. Bonnie Prudden, die 1954 eines der ersten Fitness-Center Amerikas eröffnete, entdeckte die Magie der Bewegung ihres Körpers erstmals im Alter von 4 Jahren, als ihre Eltern sie für einen Ballettunterricht anmeldeten. Die Tänzerin Lotte Berk eröffnete 1959 das weltweit erste Barre-Studio in einer alten Londoner Hutfabrik und bot Kurse an, die von Ballett und Yoga inspirierte Dehnungen, Ausfallschritte und Hebeübungen kombinierten. (Barre ist auch heute noch eines der beliebtesten Workouts mit mehr als 850 Studios in den Vereinigten Staaten und Hunderttausenden von Anhängern.) Sogar Jane Fonda, die in den 1980er Jahren Millionen von Frauen die Freuden von Jazzercise, Aerobic und Brightly näher brachte farbige Stulpen, betrachtete Ballett als festen Bestandteil ihrer Routine: Seit ihren frühen 20ern suchte sie Ballettstudios im ganzen Land auf, wohin auch immer ihre Schauspieljobs sie führten.

Das Streben und Erreichen von Zielen im Tanz wie im Sport kann Frauen helfen, ihren Körper als mehr als nur ein ästhetisches Objekt zu schätzen. Als Potter, die Anthropologin, ihre Ausbildung fortsetzte, bemerkte sie tiefgreifende Veränderungen nicht nur in der Art, wie sie tanzte, sondern auch in der Art und Weise, wie sie außerhalb des Studios Platz einnahm. Sie nahm die Welt nicht mehr durch die fünf Sinne wahr – Sehen, Hören, Riechen, Tasten, Schmecken. Ihre Welt, schrieb sie in das Tagebuch Ethnosdrehte sich stattdessen um „ein dynamisches Gefühl, den eigenen Körper ständig in Raum und Zeit zu verschieben“.

Sie müssen kein professioneller Tänzer sein, um eine Erfahrung wie die von Potter zu machen. Auf einen Folge 2021 des Podcasts der Therapeutin Esther Perel Was macht die Arbeit?, ein erfolgreiches Model, erklärte, wie sie von dem Moment an, als sie mit 15 gescoutet wurde, einem ständigen Sperrfeuer objektivierender Augen und Hände ausgesetzt war – von den Agenten und Designern, die ihr Aussehen bewerteten, den Friseuren und Stylisten, die sie wie einen Aufhänger behandelten. Sie musste einen Weg finden, mit ihrem Unbehagen am Set fertig zu werden – schmerzende Schuhe, freizügige Kleidung, extreme Hitze und Kälte – also brachte sie sich selbst bei, ihre Umgebung zu verlassen und sich vorzustellen, sie sei „irgendwo in einer Wolke“. Sie war so gut in diesem Trick, dass sie am Ende überhaupt nicht mehr viel empfinden konnte – nicht einmal Lust. Aber der Tanzunterricht, sagte das anonyme Model, habe sie zu sich selbst zurückgeführt und ihr geholfen, ihre Beziehung zu ihrem Körper und ihren Sinnen wiederzubeleben – mit, wie Perel es ausdrückte, „Bewegung, bei der es nicht um Leistung, sondern um Erfahrung geht“.

Wenn ich mich nach dieser Art von Bewegung sehne, gehe ich in dasselbe New Yorker Ballettstudio, in dem ich einst trainiert habe. Anstatt mich für einen Fortgeschrittenenkurs anzumelden, gehe ich zum Anfängerkurs. Ich erhasche einen flüchtigen Blick in den Spiegel und zucke zusammen: Ich weiß, wie dieser Schritt aussehen soll, und stelle kurz überrascht fest, dass ich dazu nicht mehr in der Lage bin. Ich fühle mich verlegen, wenn der Lehrer mich korrigiert, sogar ein bisschen defensiv: Ich wissen Ich mache es falsch. Der Lehrer muss es mir nicht sagen.

Aber dann wende ich den Blick von meinem Spiegelbild ab und denke an die zweite Hälfte von Balanchines Ausspruch: „Denke nicht, Liebes. Mach einfach.” Ich stelle meine Füße in die erste Position und fühle mich in meinem Körper zu Hause.

Dieser Essay wurde aus Alice Robbs neuem Buch adaptiert. Denken Sie nicht, mein Lieber: Über das Lieben und Verlassen des Balletts.